OITAVAS DA HORA FINAL

         Emílio J. Moura

Quem se julga sábio, potente, corajoso;

Mas nunca vê a trava no olho

Cravada a denunciar como

É pequeno, rude,  frágil

Incapaz de entender

Da vida o valor;

Eu sei

Sim

 Tudo

 Tem real valor;

A riqueza, a penúria;

 O fogo, a floresta,

Aquele riacho no vale,

 Aquela mosca zunindo

No teu ouvido sem piedade

E esse enfado que me arrebenta.

Claro que aquele que sabe dialogar

Fica sim cada vez mais perto

Do prumo; régua, do amor;

Do tênue equilíbrio,

Pois é  no ato

De se dá,

 Dá-se

A paz.

Paz!

Que é paz?

Senão o vento a zunir

Levando a semente certa

Para o campo fértil e  úmido?

Ou carregando a ermo o alado pólen?

A chuva fina umedece o campo e resfria o ar,

Hidrata os seres, transporta o humo e renova a vida.

Ouro, marfim; beleza, ciúme; o ter sem de fato ser.

Vida curta e ao mesmo tempo triste e  longa,

O momento fugaz, num olhar discreto,

O beijo ardente ou o tapa em revide.

O odor da rosa, a dor de dente;

Os pruridos da alma, a fé;

A jura de eterno amor

Finda num instante.

A família se fortalece no amor e na saudade

De ente que partiu para não mais voltar;

A sombra escura, o clarão da lua,

O gemido alegre do parto,

O choro  da criança;

A vida se renova.

O galo canta;

Nasce o dia.

Fartura!

Colhe-se milho;

Há festa no campo!

A criança chora sem pão,

O sol queima a terra e as pessoas

Sem rumo saem a vaguearem nas ruas.

A cheia ruge brava, perde-se toda a colheita

E os retirantes são anônimos pedintes em suas terras.

Água, sol, sementes; arados, braços, enxadas, pessoas!

O canavial como um longo  tapete verde

A se estender pelas encostas e vales;

A mãe agoniza no frio lenho

A criança sofre faminta,

O pai, doído, chora:

Dois óbitos,

Enfim.

                                                                                                                                05.05.2005

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